Los ojos mas bonitos del mundo.

Los ojos mas bonitos del mundo
me miraron
un dia nublado
a principios de enero.
Ella tiene una voz suave
y esas piernas que siempre quise
que le marcaran el ritmo
a mis pasos torpes.
La ciudad amanece en dos soles
con su pestañeo,
como los planetas
de aquellas películas
que tanto le gustan.

Los ojos mas bonitos del mundo
tienen voz
y cara
y cuerpo
y sobretodo tienen
un nombre
que me tatuaría
para no borrarlo jamás.

Rabia, odio.

Lo confieso. Siento rabia cuando te veo con otro. Rabia. Odio. Celos.
Siento como si un dragón viviera dentro de mi y escupiese fuego en mi estómago. Un fuego que yo no puedo escupir a la cara del imbécil que te tiene cogida por la cintura. Es frustrante.
Siento rabia cuando te veo con otro. Rabia. Odio. Celos. Envidia.
Envidia de que le mires como deberías mirarme a mi, de que te acaricie, de que le susurres te quieros al oido, de que te folle como debería estar haciéndolo yo (aunque en la puta vida ese payaso te va a follar como yo); y si te pone el anillo, juro por Dios que tu boda será peor que la de Kill Bill.
Siento rabia y me siento imbécil por no saber controlarme. No quiero ser ese animal confuso preso de sus instintos que solo quiere atacar para defender lo - que cree - que es suyo.
Pero ya está bien; quiero matar al dragón, quiero dejar de ser un animal lleno de rabia y quiero partirle la cabeza al imbécil que duerme a tu lado.

Follarte en sueños.

Clin, clin, clin, clin.
Mis vecinos necesitan engrasar el somier. O cambiarlo. O mudarse. Si, eso, que se vayan a tomar por culo de una puta vez.
Hace rato perdí la cuenta del tiempo que llevo escuchándolo chirriar al mismo ritmo. En fin, no sé cómo coño pueden aguantar tanto. Qué envidia, ellos follando y yo leyendo.
Clin, clin, clin, clin.
Podrían parar un rato. Yo que sé, al menos hasta que me duerma. Hasta que me duerma y sueñe que soy yo quien te está follando a ti y que la cama que suena es la mía -¡qué harto estoy de follarte en sueños!-
Clin, clin, clin, clin.
¿A quién te estarás tirando tú ahora? No puedo parar de preguntármelo, no puedo dejar de pensar que esa cama que suena es la tuya y no sé por qué coño no estás bailando encima mía.
Parece que paran ¿se habrán corrido los dos a la vez? ¿Se han mirado a los ojos? ¿Le has mirado tú a los ojos a él?
Han parado, se acabó la tortura por esta noche. Cierro este Guantánamo, voy a intentar dormir.
Clin, clin, clin, clin... ¡Qué harto estoy de follarte en sueños..!

A veces.

A veces
tocaría una canción triste
con la armónica
debajo de tu balcón
hasta que bajes y me mates
o hasta que subas al cielo
y me quieras.

A veces
te perseguiría
por toda la ciudad
con un ramo de flores
en la mano derecha
y el corazón arrugado
en la izquierda.

A veces
soñaría contigo
durante todas las noches
de mi vida
y la noche eterna
que hay después, también

A veces
haría todo eso
pero ya no recuerdo
cómo se tocaba la armónica,
le tengo alergia a las flores
y estoy soñando despierto
porque tu duermes a mi lado
mientras te sujeto por la cintura;
que no es mi corazón,
pero también me mantiene vivo.

Alfombra roja.

Me imagino caminando hecho un manojo de nervios por la alfombra roja. Los flashes de los paparazzi rebotan en el cristal de mis Ray Ban Wayfarer negras, a juego con la chaqueta y el pantalón de mi impecable chaqué hecho a medida por algún famoso diseñador de cuyo nombre no quiero acordarme.
Nunca había estado tan emocionado. Camino entre mis amores platónicos, caballeros Jedi, hobbits, algún que otro superhéroe e incluso un James Bond que me ha colocado la corbata. Ni siquiera me atrevo a pedirle a Clint Eastwood una foto porque me impone demasiado.
Los periodistas me preguntan sobre los rumores de mi supuesta relación con tal celebrity y respondo que no. Me preguntan que si espero que me den la estatuilla y les contesto con mi inglés de Extremadura: "Acho, I would be surprised if they gave it to me."
Entro en el recinto. Más cámaras de fotos y más estrellas del séptimo arte. Un organizador me lleva con mucha educación a mi asiento y comienza el sueño. Yo, Alberto Quijada Bejarano, nacido en Plasencia (Cáceres, Extremadura, España, Europa, planeta Tierra, Sistema Solar,la Vía Láctea, Universo), estoy nominado para recibir el Óscar como mejor director.
Mejor banda sonora, mejor película de habla no inglesa, mejores actores de reparto -me comen los nervios-, mejores actores principales y, por fin, le llega el turno a mi categoría. Cuando mencionan mi nombre entre los nominados se me humedecen los ojos. Entonces la pareja de moda de Hollywood abre el sobre y al oir la primera sílaba me da un vuelco al corazón.
Todo el mundo me mira, todo el mundo me aplaude.
Cuando llego al escenario no sé ni que hacer, nunca me habría imaginado eso. Había preparado un breve discurso de agradecimiento por si acaso, pero no sé si puedo leerlo. Venga, ahí va.

"Gracias a mi padre y a la madre que me parió, a mi hermano, a mis abuelos, a mis tios, mis primos y todos mis amigos. Gracias al cabrón de Jose Andrés que está ahí sentado intentando ligarse a Jennifer Lawrence. Gracias a los que han confiado en mí, al equipo que me ha ayudado y a mi equipo de fútbol por darme una alegría en la última Champions. Gracias a Joe Strummer y a Elvis Presley. Gracias a los cómics de Stan Lee y a los libros de Tolkien. Gracias a Star Wars, Apocalypse now, Leyendas de pasión, Una historia del Bronx, Top Gun, Los santos inocentes, Cinema Paradiso y Los Goonies. Gracias a Han Solo y a Indiana Jones. Gracias a Dios por Susan Sarandon, Monica Bellucci y Megan Fox. Gracias al que me va a comprar este Óscar cuando lo venda por mil pavos en E-bay y blablabla... Que viva la República, la Virgen del Puerto y el Don Simón. Lo dicho, buenas noches a todos ¡Extremadura independencia!"

Todo el teatro aplaude y yo bajo feliz del escenario, sabiendo que mañana tras catorce horas de vuelo volveré a pisar la alfombra roja de tu habitación sin chaqué, sin discurso y sin tener necesidad de usar la imaginación para cumplir todos mis sueños.