No me gustan los poetas.

No me gustan los poetas.
No me gustan esos poetas que se ponen a hablar de la obra de Bukowski sin decir un taco, sin levantar la voz.
No me gustan esos poetas que toman un café mientras suena, casi sin apreciarse, jazz de fondo.
No me gustan esos poetas que van siempre bien peinados, bien arreglados y tienen buenos modales.
No me gustan los poetas que no escupen versos.
No me gustan los poetas que no se emborrachan hasta vomitar palabras.
No me gustan los poetas que no follan, ni hacen el amor.
No me gustan los poetas que recitan una y otra vez lo bonita que es la vida.


Yo solo junto palabras y, a veces, te las regalo; y digo tacos cuando discuto a voces; y escucho música bruta mientras bebo garrafón; y no me peino, ni me visto elegantemente; y escupo trozos de mi alma; y me emborracho hasta vomitar versos; y follo como si fuera la última vez porque podría ser la última vez; y no veo la parte bonita de esta vida desde que no te veo.


No me gustan los poetas,
los apuñalaría a todos
con un bolígrafo
y sin inmutarme
¿quien los necesita?
porque podrá no haber poetas
pero siempre
habrá poesía.

Tu escritor favorito.

Quiero ser tu escritor favorito
para que te aprendas de memoria
cada palabra que he escrito hasta llegar aqui.

Quiero ser tu escritor favorito 
y ponerte los pelos de punta
y las bragas chorreando.

Quiero quitarle el puesto a Rowling, Tolkien
y a todos aquellos
que te hayan hecho sentir algo profundo
en toda tu vida.

Quiero ser tu escritor favorito,
sin escribir nada,
sin decir nada.
Tocarte y que parezca que has leído
miles y miles de páginas;
porque mis dedos son bolígrafos sin tinta
y tu cuerpo es ese libro en blanco
que no quiero dejar a medias.

Los chicos como yo

Los chicos como yo vuelven a casa solos, dejando un amigo en cada calle y apurando los últimos minutos de la noche. Firmando el testimonio de su paso con saliva en el suelo.
Los chicos como yo duermen tarde, sueñan despiertos con lo que no tienen queriendo abrir los ojos y que todo sea tan real como la vida. 
Los chicos como yo siempre llegan tarde a esas fiestas a las que nunca fueron invitados, cuando todas las botellas están vacías y las cartas marcadas puestas encima de la mesa para que gane otro.
Los chicos como yo pelean y lloran. Derraman lágrimas, sangre, palabras... Se dejan la mirada retando al mismísimo sol en un combate sin armas.
Los chicos como yo esperan a chicas que nunca llegan en la hora convenida, chicas a las que besan con un ojo abierto por si se escapan corriendo en un descuido de pasión desenfrenada.
Los chicos como yo tienen las deportivas rotas y los vaqueros desgastados, tienen el corazón roto y el alma desgastada. Los bolsillos vacíos y la cabeza llena de ideas, tienen los bolsillos llenos de piedras y la cabeza vacía de pájaros.
Los chicos como yo se tatuaron la palabra 'rebeldía' en sus labios cortados. Viven la juventud a flor de piel y miran al pasado con nostalgia por tiempos mejores.
Los chicos como yo aprietan los puños ante la vida y le gritan a un papel lo que nunca escuchará nadie.
Los chicos como yo escriben de madrugada lo que no dirían por el día, David Leteo me entiende.

Piezas.

Los dieciséis años.
Los petas a medias.
Las firmas en la última página del cuaderno.
Los cómics de Marvel.
Pizza fría para desayunar.
La X-Box.
Los bancos del parque.
El barrio.
Mi calle.
Tu calle.
La cola del cine.
Las palomitas.
Los grandes estrenos.
Los veintidós.
La cresta.
La carretera.
Follar en el asiento de atrás de un coche.
Tus curvas.
Las rectas.
Las rotondas a toda hostia.
El Peugeot de tres puertas.
La cuneta.
Las botellas de alcochol.
Los hielos.
Los vasos.
Los mensajes que te mando cuando voy borracho.
Los mensajes que no respondes.
Las llamadas perdidas.
Los reencuentros.
Los abrazos.
La Abadía.
Mis amigos.
Mi familia.
La abuela.
Los portales.
Los besos.
Las manos congeladas.
Los dedos por debajo de las bragas.
Los festivales.
Las canciones.
Las resacas.
Las ojeras.
Los engaños.
Las esperanzas.
Las falsas ilusiones.
Los sueños.
Los sueños rotos.
El miedo.
Dormir sin ti.
Las discusiones.
Los nudillos contra la pared.
Las noches en vela.
Los atardeceres.
Los dias grises.
El principio del invierno.
El frío.
El final del verano.
El calor.
Las luces de Ferias.
La calle de Los Vinos.
Los goles.
El futbolín de Jarmo.
El kalimotxo.
El concierto de Extremoduro.
Cáceres.
Las despedidas.
Las tormentas.
El balcón.
Las promesas incumplidas.
Las pulseras.
Los coleteros.
Los mordiscos.
Los arañazos.
Las hogueras.
Las cartas.
Los poemas.
Las frases a medias.
Tus bragas.
Los textos.
Mis libros.
Los que ya no están.
Los que volverán.
Tú.

Las piezas de mi puzzle.